el hastío de las horas

después del sueño el velo se descorre
aquel desgano asesino que en mi sangre oculta su semblante
degusta el triunfo que sobre mi ánimo ha conseguido.
siempre que retorno del reposo cada momento me incrusta una derrota

el hastío de las horas acumula los despojos
a que -dice- tiene derecho el hambre de mi nombre
sangre de la fealdad, divagar ensoberbecido por el lujo
con que la tardanza atavía su largueza

enfermo de mi ociosidad, la bajeza es el cielo que me cubre
alto hasta la media noche en sus goznes plenos
el cansancio humea descomprometido con sus logros al azar
abona buena parte de la negrura precedente a la aurora

que con autosuficiencia colonizadora designa mi desahucio
y no disculpa la permanencia con que la penetro
desnudo como una piedra, arrinconado de insultos,
con una idea fija punzante como un bisturí.

tiempo de irse

ahora no sé qué es exactamente lo que pedí: tiempo, promesas, lides en mi propio feudo, anegado, por cierto. Pero las apariencias funcionan para apantallar, los títulos son propicios, son la fuerza de la palabra... son un buen recurso para ganar un poco de tiempo, a regateos de excusas, en transfusiones de optimismo acabar llegando, acertar el golpe o el beso en calles sombrías e inhóspitas... contra todos los resentimientos indiscretos y envidiosos que nos vean ¿qué es lo que pido? ¿qué es lo que doy dándome o quitándome? ¿por qué me duele actuar heroicamente, yo que rehuyo todo histerismo capaz, magistralmente, y que hoy siento necesidad de un consuelo egoísta, retributivo? tengo ganas de vengarme contra alguien más, con alguien que me garantice, desde el primer instante, desde la profunda pupila, que el indefenso no soy yo... Así piensa el amor en mis entrañas, verdaderamente... fiel al alevoso demonio en que me convierto cuando me descubro enfermizo